Na claridade do seu ledo reflexo, o pescador havia perdido por fim, esse breve e limitado desejo que habita em cada ser humano…: a unidade…
…Aceitando agora e eternamente… a Natureza a nascer de si…

Sintra II

Já lá em cima perguntei ao guardião
se queria que o rendesse, na manhã fria.
Orgulhoso e altaneiro disse-me que não,
pediu-me só que lhe fizesse companhia.
Sentei-me num colosso de basalto, calado
percebi que me olhava as feridas, pensava…
– O que há aqui de valor tão pesado,
Que vos faz subir de gatas e deixar as asas no caminho?

Sintra I

No caminho do anjo perdi as asas…
era estreito demais para ser alado
e confiei não precisar dessas farsas,
para subir a serra do passado.
Então prostrado gatinhei sangrando,
feridas que não me deixam esquecer;
todos os anjos voam e eu ando,
agrilhoado à pesada herança do meu ser

Do humans work at solar power…?

Pulo do Lobo – Terceiro Momento

Hipermetropia – Aqui… longe dos ouvidos do mundo… tu choras este teu lamento divino…: pobre sombra do profeta…
…Pobre senhor dos dias…

Pulo do Lobo – Segundo Momento

Ostracismo – O gigante acordando ao teu colo… Olhando o respirar… respirando o seco olhar do céu…
…Recordando o esmorecido de outrora: o inóspito…

Pulo do Lobo – Primeiro momento

Automimetismo – Mosaicos da tua plangente memória… da idade que a manhã me enche de beijos… do mundo interrompido por deus…
…Do teu mundo: triste mago…

Anteu

Anteu

… a injustiça de toda esta trama, o mesmo enredo que me fez criar ardilosas defesas empurrou-me para a derradeira armadilha da vida e neste penoso caminho que faz o sangue vir à boca, sou confrontado a cada passo com o desafio de conhecer o próximo…e o próximo…e o próximo…

Este pesado fardo de granito é o mais leve adereço de toda a cena… pesado é conhecer um destino ao qual não podemos fugir.

...

Anteu poderia facilmente erguer aquela grande pedra, se em vez de usar a força bruta dos braços os baixasse e usa-se o poder do seu grande coração… mas a cada momento nos reprimem a força dos sentimentos…

O que é a vida de um carvalho em pleno montado?

...
O que é a alma de um pastor de carvalhos, dispersos pelo montado?

...
Que homem é esse que tenta vestir a casaca de cortiça, cujos pés descalços se enterram no chão, que deixa o cabelo crescer, para um dia ser carvalho?

...
Que morte é a do homem que tentou viver como um carvalho?

...

Agradeço ao Luís Silva por ter tirado a fotografia no momento exacto em que por momentos fui um carvalho…

Um biombo de pétalas de prata e ouro… tentando esconder o sol…

O gato que guardava as laranjas,
ronronando as ultimas horas de sol,
contemplava por entre as verdes franjas,
como me havia contado Lewis Carroll.

Desperto mas seguro, o gato tem no tento
ser dono do pomar, do chão e do tempo…


Ao meu grande amigo Silvestre (o gato da foto) que nunca mais voltou a casa desde o verão de 2003… onde quer que estejas, vejo-te forte e inteiro, gato rabicho que deu a cauda a um cão amigo.

Embaixador

Para quem – bem acima do mundo – toca a perfeição do niilismo… pode parecer estranho, o vislumbre de um confuso planalto de vidas imperfeitas e dependentes…:
…O Ruído…
Mas (sim o erro), por vezes… um ser desconhecido e perdido para os dois planos – tocando as suas fronteiras – pode ser esse ponto de possível entendimento e compreensão…

Que afaste pelo menos, o erro de não tentar…

Um palácio construído pelos sonhos de um rei louco, que governava à distancia aquilo que ao perto é um reino torto… Mas na fortuna dos inocentes esse rei tinha uma conta, de inesgotável magica neblina, ludibriava os olhos das almas que de cá debaixo observavam espantadas, as cores e formas feitas de vontade, nas costas de um colosso de basalto adormecido… O palácio vive de memorias, dos tempos em que os reis loucos governavam e as ninfas eram as tesoureiras dessa magia que é o nevoeiro de Sintra.

Entardecer… sob a forma de um menino, espreitando o presente dos tempos passados…

Viagens do Fauno

Andava em viagem, perdido nos dias, e cabisbaixo, muito provavelmente influenciado pelos cinzentos Londrinos, os passos nasciam naturalmente mas em desalento, como quem lança à terra semente, sem esperança de rebento… não havendo indícios de melhorias, optei pela estratégia mais rebuscada e insisti nesse estilo de caminhada, até que em frente ao palácio de Buckingham, esperando um render da guarda que nunca chegou a render, encontrei uma família comprometida… ela e ele com coragem e cumplicidade me contaram apenas com sua pose, o segredo da união…

Eis que me vi no caminho de regresso intimidado com a lição, e já mergulhado nas cores quentes de Olissipo, a família do país cinzento revelou-se a mim… durante algum tempo andei como que iluminado, mas isso passou, e voltei a virar-me para o norte, em busca de tons frios e neutros.

The Coin of Time

Ties that bind hope to will…
Wake me up with flawless skill.
Helped by songs of nature’s art…
I jumped, I rush, to meet my part…

The realm awaited, my eyes to see…
What lies within, what lies for me.
An inheritance lost inside a lock…
With no combination, or obvious key…

But the illusion was broken, lost by the dim…
And the cage did open, or at least so it seems…
For the truth which was spoken, was sad and grim…
“We live in holes, and cracks of dreams…”

O Herói tentou em pedra alcançar a imortalidade, e pouco depois seus restos derrotados eram exibidos em plintos num museu…

A batalha só tinha um fim possível, meu caro e nobre Guillgamesh, e tu eras o favorito de todos nós, apenas porque nos é mais fácil gostar da vitima que do tirano, mas aquele contra quem lutavas é o mais forte elemento, o que destrói tudo em silêncio como uma engrenagem insensível, criatura com um esgar de ironia. Os teus pedaços são agora admirados porque nunca tiveste a hipótese de ganhar a tua guerra.

Juvenal de Ares – Cavaleiro Lusitano

Do herói se diz o habitual…:
Terá sido concebido antes de nascer, num ciclo irrepetível da nossa história… onde ano após ano, as crianças nasciam cegas, surdas e mudas, para que esta pudesse nascer perfeita em todos os sentidos…

Filho de Nereu – deus do Gelo e da Vida, e de Anísia – deusa do Vento e da Morte.

Futuro herdeiro do luar e chama, último espírito da pátria deste mundo estranho…

Mesmo assim, diz-se ter nascido já com uma pequena tosse… que por respeito à sua mãe, conservou com carinho para o resto da vida…

Cristais de dor moída, alimentam esta política do esquecimento…

Monólogo irónico sobre o Tempo

Cenário: Uma longa janela de tijolos encerra um vetusto soberano na prisão que é a sua vida…

Coro:
Em dias de Helena e sua beleza, três mestres iniciaram a busca pelo propósito…
Após anos de procura, um dos mestres encontrou numa terra distante, o primeiro homem…
O mesmo mestre a que muitos chamam tempo… parou…
E parando como se andasse, pregou-lhe os tremores à pele… transformando o jovem em velho…

Muitos… todos os anos se passaram…

Velho:
Oh! Desgoverno…!
Pedi para não ser incomodado…
Quem se sente compelido a contrariar este simples desejo…?
(silêncio)
…Ah! Sois vós Cronos – Saturno da Idade de Ouro…
Perdoa-me… mas se mal te reconheço triste tempo, será mais por orgulho que por cegueira, caro amigo…
Fecha esse portão atrás de ti e entra, para que possamos conversar neste leito de todos os berços…
(silêncio)
Que honra oferecida a este simples mendigo… receber-te ainda em vida…
Como outros, dirás… mas onde estes te confundem por egoísmo com a morte, eu vejo o rosto dentro da máscara… a linha nas raízes de mármore…
(silêncio)
Muitos – tolos, seguramente – te dividem em segundos… agrilhoando-nos a milhares ou milhões de anos…
(silêncio)
Mas aproxima-te, senta-te – prezado apanágio do silêncio – pois com sorte, se conversarmos eternamente, alguém se esquecerá de virar a tua prisão …
Até nos perderem…
– Sou eu, disse ele…
Até nos confundirem…

Pingando secura/Ardendo teatros

Tentemos congelar o sentimento de sorte… para além do preto de todos os infinitos possíveis…
Tentemos agarrar aquele poema onde enfrentas raiva e medo, sem cota e armadura…
Tentemos desvendar aquele enigma de duas pulgas nascidas entre uma moeda…

Tentemos a arte…

Sentir o cadafalso a abrir
mesmo por debaixo dos meus sonhos
e em seguida cair sem parar
nesse hiato ter tempo para reflectir,
perceber o muco que cobre as paredes deste poço
a matéria que ao longe luzia como ouro
é na realidade um ranho viscoso
foi assim que senti a universidade
como uma ruína adulterada.

Porque é que os mestres perderam o lustro?
Já não são os moveis poeirentos
de onde os tomos buscamos sem vaidade
substituíram essa boa mobília por uns arames
estruturas bamboleantes de um brilho tolo…
e eu perdi-lhes o respeito e tornei-me arrogante
de um tempo morto pela conivência
desta universidade só tirei a saudade
de uma falsa graça por conviniência.